Eternidad.

Dos años mas tarde:

Por las tardes de verano, cuando el cielo parece llorar no se si de alegría o felicidad, contemplo en sosiego el transcurso del tiempo mojado y frió y cálido y triste, al final alegre, y me redescubro con un brillo apagado. Las horas pasan, los días, los meses y los años y aquí en este mundo todo parece tan igual. La gente muere, mientras otras nacen. Los hombres odian mientras otros aman. Unos miran despiertos y otros sueñan dormidos, miran un panorama nublado lleno de indiferencia y rencor. La gente habla, la gente calla. Los pagaros trinan, los grillos y los sapos en conjunto con el viento entonan melodías aterradoramente dulces que perforan mis entrañas, recorren mi cuerpo sacudiendo mis entrañas. La tarde esta llena de momentos agradables, que con el tiempo se convierten en recuerdos tristes. La vida es casualidad, equilibrio y perfección. La guerra es perfección, el hambre es perfección, el odio, la muerte el día y la noche, así mismo ese dios que nunca se presenta como nosotros imaginamos. Tontos, buscamos soluciones, respuestas; exigimos, peleamos, hablamos. Trabajamos por encontrar el sentido de nuestras vidas, mientras las consumimos incansablemente: Desgastamos nuestro cuerpo.

Y que mas da, la vida es una simple ilación, un viaje, un misterio. La vida es debilidad, la muerte poder. Pensar es dudar de uno mismo. Las vida es simple, tan simple que se nos complica entenderla.

Una tarde me puse a buscar paz. La encontré, y no me gusto. Quise tener las respuestas mas estas no me gustaron. Busque poder y me sentí enloquecer, y enloquecer es sabiduría desmedida y no supe controlarla. ¿Cuantos se dicen tener las respuestas, el conocimiento máximo? Imposible. El hombre desafiando a la mente con tecnologías, absurdo. El hombre destruyendo a la tierra, absurdo. El hombre buscando evolución, aun mas absurdo. La evolución nunca antes se había buscado con tanta avaricia como hoy en día; pues la evolución sola llega, con el paso del tiempo, pero nosotros tan impacientes la queremos ya, pues nuestra comprención no alcanza a cubrir un todo, pues es grande y el tiempo no tiene riendas, barreras, limites. El tiempo no existe, somos un recuerdo, una idea, una vida ya vivida, y todo lo que existe siempre ha existido en la eternidad, porque eso somos: eternidad. Las cosas buenas y malas son una misma cosa, un balance, un equilibrio, que nos impulsa, o nos impulsó siempre, pero nosotros somos dominados por el ego. Somos creación divina, infernalmente divina. Existimos en la eternidad en parámetros tan complejos que nos agobia saber la verdad, y aun asi queremos tenerla, callendo en contradicciones. Pero que mas da, así pasen mil años de guerras hambres muertes odio e ignorancia, el final de todo estos que llamamos vida será el mismo, y nunca lo entenderemos hasta que lo vivamos, y cuando eso pasé será tan normal como quien se come los mocos.

Invitandote a visitar un lugar al que nadie te llevará.

Donde posa esa uña blanca, entre estrellas que parpadean como la luz de la cumbre. Donde se esconde el viento cuando la cuidad descansa, y con un respiro o mas bien un sollozo entre la soledad, el aire vuelve a correr por el espacio entre tus ojos y los mios, aunque tus ojos solo pueda verlos cuando cierro los mios y me tiro de espaldas sobre el césped.

Ahí donde se esconde el sol cuando dan las 7, es ahí donde escondo mis esperanzas para poder tocar tus manos suaves y blancas como las nubes en un día de abril. O quizás solo me conforme con volver a verte sentada a un lado de mi, mientras hablas sin parar, o escuchando cualquier palabra que mi boca escupa a la nada.

Aveces pienso en ti. Aveces pienso que tu piensas en mi, y me gusta mi mentira. Aveces quisiera que vinieras conmigo a ese lugar al que nadie nunca te llevará, a ese lugar oscuro con paredes manchadas de sangre negra. Ahí donde tiembla constantemente y se escucha un tum-tum cada segundo.

Y no te asustes, no es aterrador como crees, aunque la gente suele asustarse al estar dentro del corazón de quien quiere que esté ahí, pues ahí te quiero llevar, hasta el fondo de mi corazón, porque creo que ahí debes de estar. Me asusta pensar en ti, porque eres tan agena, tan lejana. Eres como el viento al atardecer, vas de paso, intocable para mi, solo rozas mis manos y aun así te quiero a mi lado.

Cuando duermo suelo soñar contigo, y cuando despierto aveces quisiera oír tu voz, porque sinceramente no la recuerdo, solo se que es como el Re de un piano viejo, o como el sonido de una gota de lluvia que choca contra el reflejo amorfo de mi soledad en un charco de lodo.

Quizás pienses que las comparaciones son un tanto simples o aparentemente no contenga belleza alguna; pero si pudieras estar detrás de mis ojos, o dentro de mi corazón, encontrarías la belleza escondida que el hombre perdió de vista cuando llenó su vida de cosas materiales.

Si pudiese pedir un deseo, estaría de mas decirte cual sería.

Y ahora mismo me encuentro fumando un cigarrillo, contemplando esa luna en forma de uña entre esas estrellas que parpadean como la luz en la cumbre. Y pienso en ti.

Octubre.

Ahí estabas. Tan sola y distante. Sentada, mirando distraida hacia la nada en un punto perdido en la oscura noche.

Y te veo tan agena, tan lejana.

Quisiera salir corriendo todas las noches y buscarte entre las estrellas y las nubes, como lo hice antes. Gritar.

Reventar mi boca con toda la energía contenida por tanto tiempo acompañado de tu ausencia.

Ahí estabas; ninguna caricia, ninguna palabra: Contemplo la noche.

Aveces pienso en tí(casi siempre). Otras te dibujo en tierra o te escribo en el viento. Te atrapo en una obra de arte, o solo en recuerdos y deseos. En sueños tal vez.

Tu cuerpo desnudo esperando la llegada del alba, bajo la luz de la luna, que importa. Se ha ido de mis brazos y mis brazos abrazan el perfume que has dejado impregnado, y que la brisa de la noche me ha arrebatado; pues no basta con alejarte de mi, también roba tu recuerdo.

Así me quedo de vez en cuando, perdido en tus recuerdos y tus paisajes, como algún día me perdí en tus besos.

Llegué a pensar que nunca te irías. Diría que saliste de mi corazón, pero seria mentira, pues en él quedaron pedazos de tí. Cenizas.

Pero ahí arde aun la llama de este amor loco, y basta una mirada tuya de esos ojos caídos para desatar la furia de un incendio mortal.

Y sin dudarlo ni un solo minuto, diría mil veces al mundo que aunque no estés aquí, pasó lo que pasó, yo te sigo amando con la misma intensidad que cuando eramos felices tu y yo en un solo cuerpo.

una actividad en la clase

En respuesta a todos los que preguntaron por mi ausencia en fiestas, visitas, risas, sustos y corajes.

No había necesitado salir, el umbrío de casa estaba bien. Sin embargo, la noche que narro, salí, cansado del mismo embrague entre tarde y noche, entre un día y otro. Ocupaba sentir el fresco de las noches, cortado por lo cálido de las luces , soles y asesinas de insectos. Entonces me vestí para la ocasión, salí armado. Tomé la bicicleta, el palpitar de tu corazón contiguo a mi oído.

Recorrí la ciudad, me pareció más muerta que nunca, más peligrosa, con más vidas perdidas entre sus calles. No olvidé todas estas desgracias , para nada,¿ cómo hacerlo?, sólo que esta vez me enfoqué en cosas que antes no.

Las asesinas, imparciales hasta ahora, nos hicieron sombras, pero también nos evidenciaron. Ibas conmigo, estaba claro, lo tuve claro. Mis ojos, mis oídos, cada escama, tu yo junto a ti.

Ibas conmigo y sin dudarlo matamos todo lo que aún se aferraba a una vida inútil, una que robaba, succionaba, tanto cómo podía, tanto cómo aportaba, nada.

Rompimos todos los neones, adláteres de esa vida sin vida. Los mismos que antes nos había evidenciado y ocultado otros días, ya no los necesitamos, nunca. Y por varios instantes, las luces no discretas se hicieron manchas en nuestros ojos, de colores.

Tantas vidas como insectos se estrellaron, tantas como nosotros peligraron su comodidad.

Saturday

Y la vista desde aquí es maravillosa. La neblina nos atrapo y las gotas en los ojos nos cegaban por completo. Una sonrisa, y los colores, los extremos, las puntas del pasto brillaban intensamente. Y mis ojos eran ciegos. La tormenta venia tras nosotros y yo con la mirada puesta en el pasto.

Pero, ¿solo era pasto?

¿Acaso mi mente estaba bajo el efecto de alguna droga natural? No lo creo, pues esa tarde solo tomamos un paseo. Solo miramos lo que de la tierra crece.

ermosa sin h

No era yo ahí, era un pedazo de yo andando entre tu pasado.

Eran mis ojos buscandote donde no estabas.

Eran las posibilidades habidas que no fueron, y sin duda serán.

Ir a donde comenzó todo fue recordar lo que aun no es, prever las distancias que faltan.

Y así lo explico, como antes había dicho, con cada exhalación una parte de lo que soy se va yendo, no muere, solo viaja ,

y en cada respiro también, después de ya no caber mas aire, entras, y así, en esa fracción de segundo extra; ocupas el espacio que yo mismo he ido abandonando para volar a donde ya volaste.

Buenas noches

·

Que te conviertas en silencio, es ver cómo por hoy vas durmiendote.

Por el momento en que estamos ciegos, ciegos de amor y de distancia,

escuchar , es verte hoy, imagen acústica.

Pensarte es sentirte

y no incluir la palabra amor antes, es justo ahora insensato. Hoy es necesario.

·

En las tardes de sol:

Y mis sueños me atraparon una vez mas en ese mundo que creí era mentira. Un cielo negro, nubes purpuras. Insectos, mil insectos: luces, si, eso eran.

Por la mañana ya no sale el sol, el calor derrite mi carne, y me baño en la sabana. Camino hacia la nada (y digo eso porque nadie conoce el sitio, y queda como nada para el mundo) y limpio el pasto, lo fumo y me tiro al suelo.

Despierto en casa, con ganas de fumar mas y mas. Beber un trago de ron, solo uno. Que mi garganta se queme y empuje hacia adentro el humo atorado en la garganta. Tan simple como un día de campo improvisado. Una tarde hermosa y el machismo inintencionado de varios me impide sonreír al viento. Pero esto es diferente.

Bonita

.

Me contaste tus sueños, los estoy haciendo míos, los estoy haciendo nuestros

.

Una cadena de rosas para el alma

Agotada se fue la brisa veraniega...
tantos cuerpos fueron tocados por ella, desde cálidos hasta fríos, desde delgados hasta desdichadamente corpulentos probaron de su generosidad y fueron tocados con su amplio y fresco manto hasta dejarlos agotados y entregados sin pausas al hedonismo maximizado. Era un mando celestial que ni el mismo suelo logro escapar, ni las abultadas colinas... ni los tristes caballos abandonados en el paraíso. Los niños, con el sol rojo en sus costillas que dio paso a la tarde recogieron sus juguetes y arrojaron un silencio incomodo al mar, que tan tranquilo y conmovedor disfrutaba la compañía de la nada. Entrada la noche buscaba risas con la marea que la luna ayudaba a subir, algún beso abandonado por alguna pareja enamorada, quizá una uñita o un golpe de pecho del mas fanático religioso.
Respiraba profundo y con el mas hermoso y poderoso sonido acompañaba el pestañeo de sus ojos, eran olas... sus pestañas solo espuma.

Las distancias, las tristezas.

Llegaron parientes de Culiacan. Se quedan, vienen huyendo de una historia. Y juan josé, no sonrie ni nada, según su abuela por que dejó a una perrita "La Shakira", el y yo sabemos que no quiere estar acá. Tiene 15 años.

Las llamas, el tiempo y la contradicción.

Las velas son la contradicción mas evidente, y ademas; la evidencia de lo falso y bien programado de la farsa. Se consumen de arriba hacia abajo. Digo eso de la contradicción pues a mi entendimiento el incendio debería comenzar desde abajo, puesto que si encendemos una fogata por la cima, como todos sabemos, no se quemará parejo.

Melodia (imaginar sin imaginación).

Si tuviese cabeza, con razón, pudiera pensar que no me amas.

Y si tuviese manos, te detendría. Te abrazaría con tanta fuerza que quizás quebraría esa armadura de ironía que te impide amarme. Tu orgullo, tal vez.

Y creo que cada mañana podría sonreír al sentir el destello de los rayos del sol en mi cara, si tuviese ojos.

Pero entiende, soy tan común (a pesar de todo) como cualquiera. Y quizás por esa razón es que escribo algo así, tan común como yo, y como tú.

Pero tú no existes. como tampoco existe motivación-inspiración- alguna como para escribir lo que siento por ti. Pero no siento nada, y esa es la verdad, y no importa, claro; tú no eres real, y si lo fueras, que mas da: tarde o temprano te irás, golpearas mi corazón y pisaras mi ser, como todas las que cruzan por este camino que me tocó recorrer.

Es por esa razón que escribo esto, que por un momento creí que podría hacer de una manera romántica, pero mi instinto salió, y arranco todo romanticismo, miel o lo que sea que haya en mi corazón. Porque esto es lo que soy. Por eso escribo esto sin corazón, para la mujer que no existe ni en mi imaginación ni en mi realidad.

Tan invisible. Tan falsa: inventada, ausente.

Solo queda una melodía como de ensueño, de esas que te hacen imaginar mariposas de mil colores volando entre campos llenos de flores con un cielo azul que parece irreal.

Pero todo aquí es falso. Todo, menos yo y esta melodía y sus violines, sus guitarras.

Vivo engañado en mi mentira forzada.

.opmeiT

A mi parecer, el tiempo es una , hasta la fecha, infinita repetición de las cosas, de los números y de las palabras, por consecuencia todo aquello no repetido y finito queda totalmente fuera de mi cotidiana concepción de tiempo, y pasa a estar, mas no a pertenecer. ¿si?

El tiempo debió comenzar con la memoria. Con la capacidad de definir entre lo que ya se hizo, recordar, lo que se está haciendo y posiblemente tener una idea de lo que se quiere hacer; pasado , presente y futuro.

La máquina del tiempo:

Se llama reloj.

La máquina capaz de romper el tiempo, no es máquina.

" Vamos caminando de lado, si, para vernos las caras e ir rompiendo; con una mano al pasado y otra al futuro, el tiempo."

.

Érase una NO vez...

... una puta traga fuegos que embiste como un toro, saca filo a sus cuernos y ataca al mas fiel hombre que se le cruza en el camino. Ingrata y deliciosa camina meneando su hermoso trasero aceitunado y regala prisas a quien la mira. El baño se hace participe de tan ardiente momento cuando sus espectadores regalan una patética muestra de arte al retrete, que sirve ahora para arrojar los hijos que un tipo regalará al alcantarillado.
Miradla y gozar. Es la muñeca del cuento, la caperucita roja de una película XXX.

Érase una vez un blog con un título de lo mas comprometedor. ¿Como el tiempo deja de ser participe en nuestras vidas? ¡Si a alguien muy ingenuo se le ocurrió organizar hasta el transcurso de la mas pequeña partícula en el universo! diganme si eso no es comprometedor. Yo creo que el tiempo es un pretexto muy interesante para describir el cambio constante, si bien la rima es buscada por el raper mas exitoso el tiempo es buscado por todos los que creemos inútil la espera y estamos cansados de tan organizada existencia. Ese hombre "ingenuo" creo una burbuja hermética perfectamente diseñada para que nada escape de ella. A esa burbuja le puso tiempo y creo que una palabra con tres siíabas no es apropiada para tan polémica creación. ¿Quién se atreve a llamarnos pasadas las tres de la mañana?, esa hora no es apropiada dicen por ahí... ¿Quién carajo dice que no es una buena hora para despedirse cuando la muerte a decidido no tomar desprevenido a ese pobre anciano? Yo digo que ni las 10 con 10 es digno de superstición...

Yo no soy Moliere pero intento pasarla bien.

sentado
totalmente paralisado
la atmosfera de oscuridad cubre mi intranquilidad
manchado de recuerdos
y ahogandome en mis muertos pensamientos
intentando salir de esta camara
con una total gamma de colores que paralisan mis pensamientos
para recordad la intranquilidad que la oscuridad trae ami
para recordad que no soy nada
para recordar la misma basura de siempre
para no poder sentir ni vivir
para recordad que tan solo vi pasar mi vida
inocentemente pensando que el tiempo no me mataria
tan solo quiero morir para pensar en vivir

El primer cuento. QUE NO ES CUENTO.

El primer cuento, de la primera noche, de muchas noches. Y como dice el nombre de este blog, que no es mío sino de , supongo yo concordarán conmigo quienes me han invitado, de todo aquello que impulsa a los no escritores a escribir, El principio del tiempo, y si, es el primero de muchos episodios que radicarán aquí por mi cuenta.

Una vez leí un libro, prestado y cortito , del cual me quedó bien penetrado algo, se los comparto.

"Hundirse en la locura no es fatalidad, quizás es también una elección.

No comprendía el mundo, se me presentaba como una extraña dimensión; yo no existía, me parecía que todo lo que podía ver y tocar, oír y sentir, no tenia consistencia. Vivía en un universo de silencio y preguntas, de abstracción, de juegos y gritos, de risas y lágrimas, de destellos de alegrías y luces, pero no controlaba nada.

Fue quizás aquella necesidad de aislamiento ,aquella incomprensión ajena, lo que me empujo, por primera vez a escribir.

Respira."

ahora mismo no recuerdo el autor, LA AUTORA en realidad.

Bueno, comienzo; El cuento, es solo este primero, seguramente habrán segundos y terceros, continuidad pues. No busco de ningún modo evidenciar algo, dar seguimiento, hacer de esto una bitácora ni mucho menos. Se me prestó el espacio y pues aquí estamos. Diciendo cosas que uno no dice, que uno entiende en lo que ve, que lee en las canciones y escucha de los muros.

Cuento primero, de la primera noche, de muchas noches.

¿Como ponerlos en contexto?¿Como hacer mas ameno e interesante algo que por principio no les interesa? En fin.

No comenzaré con había, habrá, hubo ni con un hay:

Se abre el corazón, después de muchos ayeres, de muchas ventanas en el, de un par de golpes certeros al cerrojo que vuelve a bloquearle, se abre. Sin avisos, sin preámbulos, con las maneras , las palabras, los pretextos mas inocentes y bellos; compañía, que incluso a distancia es compañía.

Se va reflejando un palpitar en otro, y las asperezas limando dando cabida a la compatibilidad.

De acuerdo. Ahora les cuento lo que oí mencionar al inquilino de acá adentro.

" Me fui, junto con las noches enamorando, ahora caigo a la cuenta.No es que no haya sospechado yo, pero bueno, uno aveces se hace de la vista gorda. He llegado a sentir, si. Me he estado enamorando. Ahora esa parte mía , que he intercambiado ( pues el amor es compañía, y la compañía es intercambiar, siempre. Entonces el amor está presente en todo, aclaro esto para que no se me acuse de romántico de tiempo completo, o de algo así, que luego abundan los adjetivos) con ella, se va, lejos.

El coraje, las ansias se quedan en una mirada, perdida. Y los destiempos del pecho, el sudor de las manos, los abrazos, el día completo se van . No quiero dar a entender que esperaba, que estaba añorando algo, pero creo que con esto que queda inconcluso hubiera sido o permanecido un tanto mas infinitamente feliz, que no es lo mismo que conforme, que ahora. Me siento no realizado, comenzado.

Bueno, estoy convencido de lo que empieza termina, a pesar de entrar en contradicción con el nunca jamas, con el infinito , bla bla bla. Es que, las cosas no se pueden quedar a medias, las podemos abandonar, pero nada se queda inconcluso para siempre , veamos; Un vaso con agua a medias abandonado en la carretera, terminará por secarse o llenarse, con el sol o con la lluvia... Entonces, esto que queda inconcluso hoy, que se deja inconcluso, no por decisión tanto como por asares del destino, continuará, en un año, dos, 3, ya veremos, claro que las cosas cambiarán, o quien sabe pues. Justo como este primer cuento , de esta primera noche, de esta primer entrada. "

1 orgasmo:

[Escarbo con las uñas la corteza de tu cuerpo, para encontrar en lo perfecto el templo aquel del sur donde arde la llama de las pasiones y la infinita vida: eterna.
Y arden mis manos -como arde mi corazón también-, se derrama la sangre y mancha la tierra/carne de tu vientre.]

Ella me acompaña, aveces.
También me grita, me llora y me muerde.
Ella crece con el tacto húmedo: se estremece.
Sus manos se extienden como alas entre nubes, en explosiones atómicas de guerras pasadas; sus pechos se juntan como lo esperaba. Reposan. Y así me quedo, sentado frente a ella, mirando como sacude -y se esparce- la sal que quema y derrite la base del templo que en el fondo de su tierra se esconde. Y se esconde.

Un terremoto sacude el espacio inmenso donde ella descansa.
Ella crece con el tacto.
La marea crece y las olas se rompen y rompen las paredes que impiden la salida a tanta agua. Cristalina y ácida. Salada brota desde el fondo, de la grieta, furiosa, cansada.
Se derrumba el templo, haya en el sur, flota entre las aguas, en tus montañas. Tus paisajes.
Ella se desmaya.
Ella muere. Ella revive, se vuelve joven. Poderosa.
También grita, muerde y se baña en sus aguas. Descansa en mis brazos, en las nubes -sus sabanas-. Sonríe dormida. Ahogada en agua: cristalina y salada.

suertic!

De la rutina al suicidio:

Recuerdo varias tardes cuando llueve. En verano estreno vida, y no es tan confortable, es mas bien, algo que trato de evitar. Cuando pisan el acelerador, siento en mi cuerpo esas ganas de buscar la muerte en uno de esos veranos; pero no es así, siempre es una nueva vida. Un nuevo yo.

Esperare a que caiga la noche en medio del silencio.

Espera, señor, espera...

la noche trae recuerdos,

¿usted no quiere un amante?

-No, gracias chico. No busco problemas.

Espere, señor, espere;

La noche abraza mil recuerdos de su juventud,

y usted sabe lo que es el amor, o lo que fue,

y los dos sabemos que el amor no es como lo pintan,

es solo un espejismo que nuestra mente produce, y ni siquiera la sicodelia de los 60's puede igualarlo, si de drogas hablamos solamente.

Usted camina cansado, sin amor en la cabeza,

el cansancio de la rutina lo tiene encadenado,

la muerte busca con certeza

y las drogas no son suficiente para dormir envenenado.

Un tiro, ¿gustas un tiro?

-que sean dos, chico, que sean dos.

De reojo lo miro,

Se cubre la boca, tiene un poco de tos,

la toma entre sus manos, como si fuera un juguete...

la toma en sus manos y sigo mirando.

tuc-tuc, tuc.

Mañana sera otro día.

tacto es no tocarse

entre cerdas de cristal mi mente vagabunda revive
entre caminos sin bereda tus pasos descubren mi voz
entre luces tus ojos cierran para ver mi alma encerrada en tu corazon
entre vidas y no vidas
nuestros caminos se cruzan para ver
lo que solo se puede caminar
para descubrir que "tacto es no tocar" y los besos son colores de una perfectza armonia
que crean las estrellas al admirar tu belleza
y la luna perfecta espectadora creadora de la noche al descubrir tu impactante belleza
tacto es no tocar

para ti gaby con cariño
1001ppg

cuando la carne se vuelve polvo:

En mi ventanal veo una calaveracolgada de cabeza que sonríeirónicamente con los ojos negros,vacíos.

Siento como se quema mi carne debajo de mi piel,

como el árbol sin hojas que arde en llamas

tras el golpe frío del rayo en sus entrañas,

y poco a poco la ceniza desciende de lo que de éste queda,

y poco a poco es arrastrada por el viento y su caricia de ceda.

Luna roja colocada a ras del suelo,

y doy palmadas en su barriga cuando por debajo paso.

Ahora siento arder mi carne por debajo de mi piel.

Tu ausencia penetra mi ser, como agujas en los dedos clavadas.

Despertar de esta infame ilución es lo que mas añoro,

despertar e ir corriendo a tus brazos,

pues aun tengo la esperanza de que estés tu ahí, sentada en medio de la noche, con una sonrisa en la mano y una caricia en el bolsillo. Una caricia para mi.

Despertar de mis mas profundos sueños enredado en las sabanas y el calor de la mañana sin ti, es aterrador. He intentado tapar el sol con un dedo, y siempre me quemo.

pensamientos, y solo eso:

pensamientos de otro mundo

pensamientos de atmosferas sin colores

pensamientos de un solo sentido

solo pensamientos que no reflejan el pasar del tiempo

tan solo hipocrecia ante lo efimero de este

los pensamientos que no razonan no dan explicacion de su existencia

como si fueran ojos que no se atreven a ver mas alla de las simples letras

como si fueran manos que solo palpan superficies y no sienten el sonido de las venas

como si mi sangre nadara contra la corriente

y mi corazon se detuviera para escuchar una lagrima de alegria correr por el rostro de una niña

pensamientos mas afondo

reflexionandolos

atrapandolos

dandoles sentido de existir

encapsulandolos en una urbe de cristal

con una gama de mil colores

pasando como un rayo ante los ojos que sin ellos se atreva a ver con su corazon

y sin sus manos pueda tocar sentimientos

pensamientos que se atreven a ir mas alla de meditar

pensamientos que se llevan a la realidad

pensamientos que alimentan mi atmosfera de cristal

pensamientos que tendran la inmortalidad

y volaran como una mariposa del arbol.